A "rosa" e o vento

Pensei em ti sentada na praia,

Trocando cochichos com o vento
Enquanto ele te desarrumava o cabelo.

Pensei em ti de braços abertos

E no toque suave da brisa

Acariciando o teu corpo, teu rosto

E dizendo baixinho no teu ouvido

Da felicidade que é ser o vento

Só para poder esbarrar contigo vez por outra

E te cantar uma canção de amor no seu

Distraído assobio.

E eu juro que pensei por um instante

Que queria ser o vento,

Só para de vez em quando passar

E conversar baixinho contigo

Sobre o que é liberdade;

Só para secar o teu corpo

Quando ele estivesse molhado

Por ínfimas gotinhas d'água,

Escorregando pelas tuas curvas bem feitas,

Ou mesmo te soprar a nuca levemente

Ao acompanhar-te, feliz,

Por todos os cantos da cidade.

-É, o vento...-

E eu que pensei que nada cobiçaria,

Tive inveja do vento

E pedi-lhe um favor de irmão.

Então se sentires uma brisa macia,
Cheia de calor e ternura,

Saibas que é o vento,
levando-te um dos meus beijos,

E a minha melhor oração.

Poema sem recíproca

Não guardo em mim mesmo meu maior segredo,

Nem o maior medo, nem maior amor...

É em ti pra mim que tudo o importa repousa.

Não guardo em mim mesmo minha maior força,

Ou meu melhor pensamento...

É bem verdade quando digo,

Tudo em ti tem de mim qualquer coisa.

Não guardo em mim mesmo minha maior tristeza,

Nem guardo em mim mesmo o meu mais belo sonho.

Em ti tudo deixo por falta de escolha

E resta-me o eco elidido e enfadonho.

Já não guardo em mim mesmo nada de nobre.

Entrego-me e em ti esquecido me deixo;

Te nutro de mim idealista e esnobe,

E à vida te entrego num triste desfecho.

A carta rimada

A carta rimada

Guardava um segredo

De vento e verdade

Que a boca não ousa.

Se dito o que escreve

Ecoa no tempo

Falada se perde

E vira outra coisa.

A carta rimada,

Magia de circo,

Haikai disfarçado,

Com algo inexpresso.

A carta rimada,

Me deu calafrios

Trocou-me a danada

A função dos verbos.

A carta rimada,

Tão cheia de vidas,

Tão farta de histórias

De falsos amores.

Com rimas de sangue,

Tão sínica e triste,

Que em seu preto e branco

Mostrou-me outras cores.

A carta rimada,

Não mais um poema,

Prisão de vivente

Em escrito perverso.

A carta rimada,

Uma carta somente,

Que ri descontente

Do autor dos versos.

The phanton pain (a Ashley Riot)

Perdido em seu próprio labirinto

Como um cão que perseguia a própria calda,

Fez da busca a razão, foi existindo,

E de repente só encontrava em si o nada.

Foi pois guiado pela cegueira inconsciente,

Que fez de si tolo cruzado vigilante,

E prosseguiu como acólito obediente,

Fingindo sempre ignorar a dor constante.

Sua vontade obsessiva e desolada

Tornou-se ódio dito ao falso bem vigente,

E fez da dor a causa eterna a ser lutada,

Sem dar-se conta da verdade inclemente.

Pois segue sempre a doer a dor fantasma,

Fazendo andar o mesmo caminho novamente.