A morte do Lisianthus

Se os meus olhos encherem d’água,

Profundos de novos prantos,

Não te ocupes da minha mágoa,

Eu choro a morte do Lisianthus.

Que eu cuidei por toda uma vida;

Que busquei como busco a pureza,

Que amei de um amor sem medida,

Que eu quis ter como plena certeza,

E que agora esvai-se perdida

Deixando-me trôpego pelos cantos,

Pois antes fosse só outra ferida,

Mas eu choro a morte do Lisianthus.

Que levou-me parte da alma,

Que sangrou com os meus machucados

Que matei ao pecar pelo excesso,

Que morreu inocente e cansado.

E sei que haverão outras flores

Com doces perfumes e nomes tantos...
Mas não sei se outros amores,

Pois eu choro a morte do Lisianthus.

íon (para a Violeta)

Das flores que já conheci
Que enfeitariam qualquer rima feita
Esqueço que um dia as vi,
Eu só tenho olhos para a violeta.

Pois já escrevi sobre rosas,
Sobre lírios de excelsa pureza;
Sobre orquídeas de todos os tipos
Girassóis de altiva certeza...

Mas ao ver seu azul sob a grama
Foi que soube certo que a procurava
A flor mais modesta de todas
Onde a mais suave ternura pousava.

E sei que outras flores há,
Até mesmo camélias de beleza perfeita,
Mas a outra flor já não posso escrever,
Pois só tenho versos para a violeta.

A indireta

Eu não vou te dizer coisa alguma,
talvez nem hoje, nem amanhã
nem tão cedo...
E não é por nenhuma negação da minha vontade, nenhuma abnegação bem medida de escritor meia-boca...
Eu não vou te dizer nada porque,
Embora adore falar contigo, eu aprendi
Que não te preciso.
Eu te quero como quero bem às aves,
Como quero aos bichinhos inocentes do mundo;
Como quem vai ao teatro e não tem nenhuma intenção de levar se não a experiência consigo.
Eu te desejo um bem absurdo, mas aprendi a querer bem sem pensar em retorno;
Sem procurar laços, sem envolver nada...
Eu aprendi que ao abraçar não te via de frente e não podia realmente saber de ti só pelo som dos teus suspiros.
Eu não vou te dizer nada,
E não vou dizer porque prefiro observar as coisas sem minha intervenção nelas.
Pensar sobre, dedicar os versos de uma ternura sem preço e um carinho sem identidade,
Assim, indigente, que aparece e some do mundo sem dar satisfação,
Que apenas evanesce e nisso encontra seu maior valor...
Eu não vou mais te dizer coisa alguma
E esse silêncio é sim uma canção de amor.

O ordinária e a graça

-Ouço um cara na rua falando com um fascínio comemovente sobre a aparência de algumas galinhas...
Deus meu, que inveja...
Queria eu me sentir fascinado dessa forma,
Como se houvesse mesmo algum valor imensurável em algo...
Nem que fossem galinhas.-